Il a affreusement mal au crâne. De ses mals de crâne qui font qu'il est sûr de mériter son salaire.
*
Comme elle écrit, c'est que tout s'envole. ça faisait longtemps. Son esprit s'embrouille et plus aucun mot ne semble convenir. Elle essait les ronds et les déliés mais cela n'a pas exactement le même effet. Elle a l'impression de se gaver, elle a l'estomac aux bors des lèvres, les larmes au coin des yeux.
Et à côté ça rigole.
Elle est contente d'avoir quitté sa période. Elle se dit que si c'est cumulus, c'est qu'au fond y a pas grand chose. Elle se dit "tant mieux". C'est effrayant. Elle se rend compte de la véracité de ses propos. Si elle est là, c'est qu'elle en a eu envie d'écrire. Avoir envie c'est bien joli, mais c'est pas le tout.
Alors quoi? Il faudrait avoir une existence de tourmenté pour que ça soit intéressant?
Elle s'en veut de faire des excés de littérature, mais elle ne supporterait pas une autre soirée devant la télévision avec les autres. Elle sature.
Elle n'a plus la volonté qu'elle avait autrefois. Et un autre de ses projets, qui colorait un tant soit peu ses perspectives de lendemain, vient de se faire la malle. Sa boîte cranienne a des doutes quant à ses capacités à résister face à d'autres assauts migraineux.
La mort viendra et elle aura tes yeux.